Tas notika tajā dienā, kad Olga atgriezās mājās no darba agrāk nekā parasti. Priekšnieks nodaļai ļāva aiziet ātrāk — kāda sistēmas kļūme, serveri apstājās, un visi izklīda, priecīgi par negaidīto likteņa dāvanu.
Olga izgāja no biroja ap sešiem, kad debesis virs Rīgas jau satumsa un laternas uz Brīvības ielas iedegās viena pēc otras, it kā kāds neredzams slēdzis tiktu ieslēgts.
Viņa gāja pa ielu, ieelpojot auksto novembra gaisu, un pirmo reizi daudzu mēnešu laikā jutās gandrīz laimīga. Gandrīz — jo mājās gaidīja vīrs, Sergejs, ar savām mūžīgajām pretenzijām, ar savu nogurušo skatienu un to, ka pēdējā laikā viņš arvien biežāk aizmiga uz dīvāna pie ieslēgta televizora, pat viņu nesagaidījis.
Viņi bija kopā trīspadsmit gadus. Iepazinās vēl institūtā, apprecējās uzreiz pēc diploma, īrēja mazu vienistabas dzīvokli, tad hipotekārais kredīts, Dzīve ritēja gludi, bez uzplūdiem, kā upe, kas jau sen aizmirsusi, kas ir krāces.
Olga nogriezās uz savu pagalmu un pēkšņi apstājās. Pie kāpņu telpas stāvēja pazīstama automašīna. Melns BMW sedans, ko viņa bija redzējusi simtiem reižu — korporatīvajās stāvvietās, pie restorāniem, dodoties ārpus pilsētas ar kopīgiem draugiem. Viņas priekšnieka automašīna. Precīzāk, bijušā nodaļas vadītāja, kurš pirms pusgada bija pārcēlies uz augstāku amatu galvenajā birojā un tagad reti parādījās viņu filiālē.
Kāpņu telpas durvis atvērās, un no tām iznāca divi. Vispirms viņš — garš, tumšā mētelī, ar to pašu nedaudz zobgalīgo acu skatienu, kas kādreiz viņu traucēja sanāksmēs. Un blakus — viņas vīrs. Sergejs. Viņš kaut ko stāstīja, žestikulēja, un smējās ar to smieklu, ko viņa nebija dzirdējusi, šķiet, gadiem.
Olga atkāpās kastaņas ēnā un sastinga
Viņi piegāja pie automašīnas. Priekšnieks — viņu sauca Konstantīns Viesturs, bet visi aiz muguras sauca vienkārši Kostja — atvēra pasažiera durvis un galanti palaida Sergeju priekšā. Viņš bez vilcināšanās apsēdās. Pēc tam Kostja apiet mašīnu, sēdās pie stūres, un viņi aizbrauca.
Olga stāvēja vēl minūtes piecas, skatoties uz tukšo vietu, kur tikko stāvēja automašīna. Tad lēnām devās uz kāpņu telpu. Uzkāpa piektajā stāvā. Atvēra durvis ar savām atslēgām. Dzīvoklis viņu sagaidīja ar klusumu un viņa odekolona smaržu — to pašu, dārgo, ko viņš sāka pirkt aptuveni pirms pusgada. Olga iegāja virtuvē, ieslēdza gaismu. Uz galda stāvēja vīna pudele, divas glāzes, viena no tām ar lūpu krāsas nospiedumu. Ne viņas tonis.
Viņa atvēra ledusskapi — tur gulēja produkti, kurus Sergejs nekad nepirka: dārgi sieri, ikri, olīvas. Uz paplātes — glīti sagrieztie augļi. Viss izskatījās tā, it kā kāds gatavotos romantiskam vakaram.
Olga apsēdās uz ķebļa un pēkšņi iesmējās. Klusi, gandrīz nedzirdami. Jo atcerējās.
Divi matu virpuļi uz galvas: ko šī retā detaļa var atklāt par jūsu raksturu un likteni
Atcerējās, kā pirms pusgada Kostja pēc darba atnāca pie viņas kabinetā. Kā aizvēra durvis ar atslēgu. Kā teica: “Olga, es aizeju uz galveno biroju. Gribu paņemt tevi līdzi. Tu esi labākais, kas man bijis… komandā.” Kā viņa toreiz nosarka, bet viņš iesmējās un piebilda: “Un ne tikai komandā.”
Atcerējās, kā pēc tam viņi sāka sarakstīties. Sākumā par darbu. Pēc tam tāpat. Pēc tam jau pavisam ne par darbu. Kā viņš aicināja viņu uz restorāniem, bet viņa atteicās. Kā vienu reizi tomēr aizbrauca — “tikai pavakariņot, apspriest projektu.” Kā pēc trešās vīna glāzes viņš aizveda viņu nevis mājās, bet pie sevis. Kā viņa pēc tam stāvēja vannas istabā, skatoties spogulī uz sevi un neatpazīstot.
Atcerējās, kā pēc mēneša viņa teica: “Viss, Kostja. Vairs nevaru. Man ir vīrs.” Bet viņš tikai pasmaidīja: “Zinu. Labs puisis. Mēs ar viņu, starp citu, nesen satikāmies tenisā. Simpātisks.”
Un lūk tagad
Olga izņēma telefonu. Atvēra saraksti ar Kostju — pēdējais ziņojums no viņa bija pirms trim stundām: “Šodien nesanāks, saulīt. Darīšanas.” Viņa ritināja uz augšu. Vēl augstāk. Atrada fotogrāfiju, ko viņš viņai nosūtīja augustā — viņš uz jahtas, iededzis, baltā kreklā, smaida kamerā. Un fonā — darba kolēģe Ina. Tas pats “nejaušais” kadrs, ko Kostja toreiz komentēja: “Redzi, ko satiku! Pasaule ir maza.”
Viņa piecēlās, iegāja guļamistabā. Atvēra skapi. Viņas pusē viss bija pa vecam. Viņa pusē — parādījās jauni krekli, acīmredzami ne viņa stils. Dārgi, ar monogrammām. Viņa pārlaida roku audumam. Pēc tam atvēra atvilktni ar viņa zeķēm. Tur gulēja kastīte. Maza, samta. Viņa zināja, kas ir iekšā, vēl neatverot.
Atvēra. Gredzens. Ar briljantu. Ne viņai — izmērs acīmredzami lielāks. Olga aizvēra kastīti, nolika atpakaļ. Iegāja viesistabā. Uz žurnālu galdiņa — žurnāli, ko Sergejs nekad nelasīja. Itāļu mēbeles, franču smaržas uz plaukta vannas istabā, jauni dvieļi ar izšuvumiem — tas viss parādījās pakāpeniski, pēdējā pusgada laikā.
Viņa pēkšņi saprata, ka nav dusmīga. Nemaz. Tikai dīvaina, gandrīz zinātniska ziņkārība: cik ilgi? Kad tieši viss sākās? Kurš spēra pirmo soli?
Telefons vibrēja. Ziņojums no Sergeja: “Olga, es aizkavēšos. Negaidi, ej gulēt. Skūpstu.” Viņa atbildēja: “Labi, mīļais. Es arī aizkavēšos. Pie draudzenes.”
Un iegāja guļamistabā pārģērbties…
Šķir otru lapu, lai lasītu tālāk
